por Jerome Phillips

Durante unos veinte años, la rutina de Bobby Shell fue prácticamente la misma. Como ayudante del conserje del Templo Azul, sus obligaciones estaban definidas en nuestro texto. Mantenía poco contacto visual con los demás mientras limpiaba, pulía y mantenía el templo. En las reuniones de personal era casi mudo, o sólo ofrecía algunas sugerencias cuando se le hablaba.

Nadie podía asociarle con ningún tipo de conflicto. No es que fuera perezoso o desinteresado; su dedicación zen marcaba el ritmo de gran parte del trabajo en torno a nuestra comunidad. Se integraba bien y su concentración era asombrosa.

Desde las viviendas hasta la puerta principal había un corto paseo. Serana, la portera, había visto pasar a Bobby con tanta frecuencia que una simple mirada o una ceja levantada podían hologramar el espíritu de sus actividades diarias.

Era un milagro que Bobby hubiera sobrevivido. Llegó a los cincuenta. Salió de la penitenciaría. Consiguió rehabilitarse. Lo logró. Sus primeros diez años los pasó inconscientemente; un laberinto Rube Goldberg de callejones sin salida. Una vida que podría haber sido descrita como aburrida si sólo hubiera habido alguien allí para observarla. La noción de libre albedrío sólo se le ocurrió cuando decidió que el suicidio era demasiado esfuerzo. Algo, finalmente, tenía que ocurrir en su vida.

Su hermana, Doris, miraba a través de la jaula de seguridad mientras el guardia los vigilaba a ambos. La vida en prisión no estaba tan mal. Ni mejor ni peor que su infancia; un entorno básico y el único mundo que había conocido. Pero ese día en particular hubo un punto de inflexión, algo en las líneas familiares del rostro de Doris le hizo sentir amor. Así que eligió seguir viviendo, y seguir viviendo sin molestar lo más mínimo a su único pariente vivo.

La abuela y el abuelo hacía tiempo que se habían ido. Mamá era más una idea que carne y huesos. Ella lo visitó algunas veces en su infancia, y lo dejaba con un abrazo rápido, algún consejo estúpido, y en una neblina de humo de cigarrillo. Recordaba haber tenido algunos amigos durante su infancia, pero no estaba claro dónde se encontraban, o sus nombres exactos eran un poco confusos. En 1963, cuando su hermana Doris vino a rescatarlo de sus abuelos, no había tenido tiempo de empacar lo poco que tenía: la bicicleta Sting Ray robada, su revista de desnudos favorita y sus dos camisetas preferidas. Aquella noche no hubo posibilidad de telefonear a sus compañeros de colegio para decirles que se iba de Collinsville.

En los años siguientes quedó claro que no podía hacer un buen trabajo en nada. Sus delitos eran incluso fracasos a medias; tan aburridos y mal concebidos que los jueces a menudo no podían seguir del todo el suceso. Incluso una buena paliza de un pandillero parecía fuera de su alcance. Incluso ahora no tenía claro qué infracción le había enviado al reformatorio. Pero había una molécula de esperanza dentro de su cráneo. Y era una molécula asombrosa. Mientras Doris lo visitaba en la correccional, sintió por primera vez un sentimiento de lealtad hacia ella. Subió por su columna vertebral y se posó detrás de sus ojos. Porque aunque su intervención en su infancia fuera un error, fue un error amoroso.

Para que Doris lo atrapara por la noche, se necesitaba amor y valor. Algunos años más tarde, ella estaba aquí de nuevo, y después de conducir una gran distancia. Habló de sus sobrinos invisibles, actualmente en la sala de espera; de su propia vida y de los sueños que tenía para su futuro. Estaba aquí por un nuevo giro del destino.

Una nueva oportunidad para Bobby había surgido aparentemente de la nada. Doris dijo que lo habían seleccionado como candidato para un programa de rehabilitación: estaba patrocinado por un grupo de clérigos que ella conocía. Para él tenía sentido entrar en el programa, que no le exigía hacer más de lo que le decían.

Durante dos años, Bobby asistió al programa de conserjes. Había algo más que limpieza y mantenimiento. Había rituales y leyes que cumplir. Los templos a los que servía eran sagrados. Los monjes que diseñaban y supervisaban estos programas eran devotos y hábiles. Benevolentes, sin duda. La premisa era que la gente descartada podía cambiar. Podían servir a una causa superior. La clave era separar por completo al recluso de su entorno original y de la gente que había conocido. Bobby pensó que era mejor que el confinamiento.

Bobby superó las expectativas. Se despertaba a las 5 de la mañana e iba directo a las duchas; a las 5:30 estaba vestido y caminando hacia el edificio del comedor. Recogía sus platos y estaba en el transporte de los trabajadores en un abrir y cerrar de ojos. Después de diez años así se ganó el respeto de los supervisores y los clérigos. Aunque era imposible que alguien con su pasado ascendiera al nivel de administración, su excelente historial laboral permitió a Bobby saltarse las incómodas evaluaciones que perseguían a otros aprendices. Se le dejaba solo para que hiciera su trabajo con cierta dignidad, tanto dentro de sí mismo como entre el personal del Templo Azul. El tiempo libre del que disponía lo utilizaba para enseñar e inspirar a los demás.

El Templo Azul era uno de los principales templos de color de la isla sagrada de Ismahi. La gente frecuentaba a diario las salas exteriores del lugar sagrado para rezar y meditar. Sólo el Observador estaba en la sala más interior, el santuario donde existía el Azul. Para los laicos, experimentar un color era una experiencia mítica, como lo es para los cristianos «ir al cielo». La gente afirmaba entrar en la Divinidad, pero nadie les creía realmente.

El azul es más una idea que un lugar físico. Al igual que el mítico cielo del que hablan los cristianos, la función principal de un color primario era la de una forma platónica. Porque era irreligioso afirmar realmente que uno había visto el cielo. Es decir, haber estado realmente allí. La vida de uno se rige a menudo por una idea de un lugar, como los arquetipos del infierno o el cielo. Pero afirmar tener una experiencia de primera mano era otra cosa: un signo seguro de locura, o algo peor.

Bobby, o Robert, como se le conoce ahora, había trabajado entre los más notables de nuestros eruditos y escritores, no originalmente como un igual funcional, pero sí como un igual. En nuestra teología todos somos iguales... unos más que otros. Pero dejo estas contemplaciones para los santos y vuelvo a la historia de Robert.

Mientras la política del Templo Azul cambiaba, Robert no. Siempre estaba allí con su uniforme de color topo, haciendo lo que siempre había hecho. Sin embargo, sin que nadie se lo ordenara, se acercó intuitivamente al centro de los acontecimientos. Con el tiempo, prestó servicio directo al Observador. Proporcionaba comida, recursos y limpieza al Observador; los rituales se realizaban a la perfección.

Cómo sucedió es un misterio; tal vez porque Robert nunca ofendió a nadie. Algunos pensaron que se debía a que tenía una agenda personal, a que tenía una sola mente y no se distraía. Sin ningún entrenamiento formal, había llegado a representar las historias clásicas que los monjes enseñan en nuestras clases: el comportamiento ideal de una persona desprovista de distracciones. Robert se limitó a servir al Templo Azul durante veinte años, habló muy poco y afirmó a los demás con sus ojos suaves y sabios.

Que Robert fuera elegido para entrar en la sala interior y convertirse en el nuevo Observador es una leyenda moderna. Y lo que debió de ver y sentir cuando se sentó «en Azul» es algo central en nuestras mentes. Lo que sí sabemos es que todas las formas nos necesitan del mismo modo que nosotros a ellas. El Azul debe verse continuamente. Como todos los dioses, exigen sacrificios, pero no de sangre. El azul necesita ser visto durante toda la eternidad.

Antes de comenzar mi vida de oración comprendí que el papel de El Observador era el más alto de los logros. Pues renunciar a nuestra familia, alejarnos de nuestra historia personal y dedicar nuestros huesos a Azul requiere un valor que pocos tienen. ¿Pero «envidiar» a Robert? No. Y eso es lo que le hace perfecto: el equilibrio perfecto entre lo divino y lo mortal.

Nunca puede salir de su interior.

El azul -el color con el que nací- da forma a cada momento de vigilia. Sabemos que el color del cielo, y sus muchas variantes, sólo puede ser un aspecto diluido del Azul primario. Baila con el Verde en nuestros océanos. El Azul se abre camino en los ojos de nuestras mujeres más encantadoras. No dejo de asombrarme al verlo en mi vida cotidiana, apareciendo y retrocediendo, a su antojo. Y me siento humilde al contemplar que he trabajado con Robert.

Cuando Robert entró en la sala interior del Templo Azul lloramos abiertamente. Realizó todos los rituales de forma impecable, y sin haber sido entrenado para ello. El más sagrado fue el traslado del cuerpo expirado de su predecesor y su colocación en la pira. El acontecimiento ocurrió fuera de lugar y tiempo, fluyó como el agua.

Así que parece natural que ahora pase el resto de mi vida contemplando a Robert Shell y su sacrificio al Templo Azul. Agradezco haber trabajado a su lado durante esos años: agradecido de haber visto cómo se desarrollaba la historia desde el principio, y de informar al consejo como lo hago ahora. Me queda imaginar lo que pudo sentir cuando se sentó, para no levantarse nunca más, al abrir el velo y mirar directamente a nuestro dios.

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Jerome Phillips nació en East St. Louis. Músico y cantante muy respetado, de joven fue telonero de Mitch Ryder y Mike McDonald. Dejó el Medio Oeste por California y se licenció en Filosofía y Psicología Transpersonal en 1976. Su vida profesional se dedicó al desarrollo, restauración y comercialización de instrumentos musicales. Gran parte de su vida posterior la pasó en barcos.

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