por Dr. David Fialkoff, Editor

En un viaje a Ciudad de México, me sorprendió, no del todo desagradable, escuchar la misma grabación que nuestro camión local de chatarra de San Miguel emite a su paso por los barrios de aquí. Ya saben a qué me refiero; una voz cantarina de mujer que grita: «Tambores, estufas, lavadores...». (bidones de 55 galones, estufas, lavadoras...). Desde entonces me he enterado de que la misma grabación se utiliza en pueblos y ciudades de todo México. Cuando se acierta, se corre la voz.

Aquí en San Miguel hay un chatarrero de la competencia, que utiliza una grabación diferente. Éste anuncia, con un entusiasmo reservado normalmente para cuando el circo llega a la ciudad, «Fierro viejo», seguido de una letanía igualmente emotiva de los artículos que buscan comprar, hacia el final de cuya lista se incluye una petición de monedas viejas.

Pero si quieres vender monedas antiguas por moneda moderna, llámame. Sí compré algunas monedas viejas a alguien que no tenía ni idea del valor de los pesos de plata (un par de ellos de 1880) y de la moneda de plata conmemorativa de las Olimpiadas de 1968 que estaba vendiendo. Cuando se alejaba, tras haber completado nuestra transacción, sintiéndose culpable, le volví a llamar y le di otros 100 pesos.

«Comprar barato, vender caro» es la simple y brutal verdad del mercado. Compra al por mayor, vende al por menor. Como profesional, nunca he sido un buen hombre de negocios. Vender algo que el comprador podría comprar más abajo por mucho menos, o conseguirlo de mucha mejor calidad, siempre me ha parecido un engaño; no un robo, sino una trampa.

El comercio desleal no se limita a la compraventa. Los productos de mala calidad son productos de mala calidad dondequiera que aparezcan. Por ejemplo, en el mundo editorial.

El hombre que mató a Atención (todo lo que tenía que hacer era reducir de 64 a 28 páginas durante la pandemia, y nuestro querido periódico seguiría con nosotros) está ahora torturando lentamente hasta la muerte a una publicación en línea que antes era de alta calidad y que él compró. («¿Qué puedo hacer con todo mi dinero?») Recientemente anunció que este sitio web de ámbito nacional empezaría a publicar más contenido local. Esto me pareció un uso extraño de la palabra «local». Si estás en San Miguel, las noticias sobre Puerto Vallarta no son locales.

Hoy (justo cuando pasaba el mencionado camión, ofreciéndose a comprar mis pesos de plata como chatarra) me encontré y leí el primer ejemplo de su prometido contenido «local», un artículo titulado «Cosas que hacer en San Miguel en septiembre».

Ahora bien, aquí, en la Cuna de la Revolución, septiembre tiene algunas grandes celebraciones anuales. El artículo, después de enumerar cuatro o cinco de ellas, incluye dos o tres eventos aleatorios, menos patrióticos. (El calendario de Lokkal enumera más de cien). Pero uno se pregunta, sin esos grandes acontecimientos anuales, qué nos tiene reservado en «Cosas que hacer en San Miguel en octubre».

Cuando Atención estiró la pata, repasé los números atrasados recientes en busca de autores a los que reclutar. Contraté con ilusión a Charles Miller y Sheridan Sansegundo, y desde entonces llevo 14 meses publicando con orgullo su Rincón Informático y su Crucigrama semanal. En ocasiones enlazo con el sitio web de otra antigua colaboradora de Atención, Natalie Taylor. Pero aparte de eso, era poco. Al final, estábamos más enamorados de la idea de un periódico semanal que del periódico en sí.

Para ser justos, una revista, como la que yo publico, es diferente de un periódico, como era Atención. Les digo a mis autores potenciales que para mí un artículo tiene tres componentes:

1) historia/acción - «El camión pasó por mi casa anunciando los artículos que querían comprar», «Mientras se alejaba, lo volví a llamar y le di otros 100 pesos».
2) personaje/alguien con quien identificarse - en el caso de este artículo, hasta ahora sólo yo y el aspirante a editor «local».
3) descripción - muchos adjetivos bien elegidos.

El artículo que publicó, «Cosas que hacer en San Miguel en septiembre», estaba muy bien escrito, pero era muy ligero de contenido. Era un artículo que queda bien en la tienda, pero que se agota o se desgasta una vez que lo tienes en casa, una vez que realmente lo lees. Era un aperitivo, no una comida, dirigido no a nosotros, los locales, sino a gente que nunca ha estado en San Miguel, al menos en septiembre.

Otro de los «competidores» en línea de Lokkal publica ocho o nueve artículos muy breves cada mes. Esta cifra ya dice todo lo que hay que saber. ¿Quién visitaría una y otra vez un sitio web para ver si ya se ha publicado uno de sus dos artículos semanales? Además, los artículos, muy bonitos visualmente, carecen de toda profundidad. ¿Cómo se puede escribir un artículo sobre un chef y no mencionar la cocina de su madre o de su abuela?

La suya es una «revista» muy atractiva, a menos que leas los artículos; como una cita con la que te apetece pasar la noche, pero no al día siguiente. Hay un dicho en Silicon Valley que va en esta línea: «Puedes dar una gran vuelta por la web de tu start-up siempre que sepas en qué enlaces no debes hacer clic». El valor auténtico y honesto es minoritario en todas partes; la gente intenta comprar pesos de plata como chatarra.

Escribir sobre escribir es un poco endogámico, lo sé. Publicar sobre publicar es propenso a cortocircuitos, con perdón. Pero, al igual que convertirse en artista o miembro del clero, publicar no es algo que uno pueda decidir hacer sin más. Hay que llevarlo en la sangre. Un ejemplo:

El sábado por la noche, mientras preparaba mi boletín dominical para publicarlo (¿qué haces los sábados por la noche?), me di cuenta de que había pasado por alto la edición de esta semana de La esquina de la computadora de Charles Miller (me encanta su sentido del humor). (Hay que adorar su sentido del humor.) Culpa mía por completo, apreté los dientes y monté yo mismo la versión en inglés, una tarea que normalmente es responsabilidad de mi ayudante, Luisa.

Veinte minutos más tarde, tras publicar el artículo en inglés en una página, le envié un mensaje a Luisa diciéndole que pasaría el texto en inglés por un programa de traducción y publicaría la versión en español del artículo, y pidiéndole que, cuando pudiera, me facilitara su propia traducción, más autorizada, para sustituir mi español, hecho enteramente a máquina. Veinte minutos después de ese mensaje, envió el texto en español.

Ya pasada la medianoche, había estado durmiendo en la cama. Pero al tener que levantarse para ir al baño, vio mi mensaje e hizo su traducción. Tras conocer las circunstancias, le respondí: «¡Hasta tu vejiga se compromete a publicar!»

Lo que me recuerda ese chiste en el que el agente de Hacienda, auditando a un autor, le pregunta: «¿Cómo puedes deducirte toda la comida como gasto de empresa?». A lo que el escritor responde: «Todo lo que hago es por mi arte». A lo que el agente de Hacienda responde: «Eso está bien, porque cuando acabemos contigo, lo único que te quedará será un lápiz y un bloc de papel».

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