por Dr. David Fialkoff, Editor / Publicador

A las 10am se fue la luz aquí en San Luis Rey el viernes pasado (5 de septiembre), y así se quedó. A las 10pm, por media hora, regresó un flujo débil, apenas suficiente para alimentar mi módem y hacer que el filamento del foco brillara de un tenue naranja oscuro. Los faroles de la calle, que también se encendieron durante ese flujo débil, permanecieron prendidos un poco más. El apagón duró hasta el mediodía del sábado.

No hubo una causa evidente; no hubo tormenta eléctrica; ninguna tormenta de ningún tipo. Supongo que estaban trabajando en algo. Pero, si ese fue el caso, si fue un corte programado, alguien debería ser despedido. Me imagino al director y a los trabajadores dejando el problema a las 5pm del viernes, yendo a casa a ver televisión en sus hogares bien iluminados y regresando a trabajar por la mañana, mientras los de aquí veíamos cómo se descongelaba el contenido de nuestros congeladores.

Me dicen que en el campo, el entorno rural que rodea San Miguel, no es raro quedarse sin energía durante 5-6 días seguidos. Pero imagino que 26 horas es algún tipo de récord para un corte de luz de colonia dentro de los límites de la ciudad.

Hay colonias más pobres que San Luis Rey, al menos una. Carmen Denzel escribe sobre sus ministerios a los pobres, apenas alojada, que vive a lo largo de las vías del tren. Pero no estoy seguro de que esas personas siquiera tengan electricidad. Sea como sea, San Luis Rey está cerca de la base del tótem económico aquí en el pueblo.

Otra cosa que juega en contra de San Luis Rey en cuanto a recibir respeto de los servicios municipales y, especialmente, en cuanto a permanecer conectada a la red es que la colonia sobresale sola geográficamente. Si, digamos, la Colonia San Rafael se queda sin luz, entonces también las colonias contiguas de Independencia y Santa Julia. Aquí, en el extremo norte del pueblo, no hay otras colonias; estamos completamente solos.

Mi departamento es muy bonito, y la calle siguiente incluso tiene algunas casas caras. Técnicamente, aquí en lo alto, con vista a San Luis Rey, estamos en una pequeña colonia separada, Insurgentes. Aunque, ¿quién sabe dónde termina su código postal y empieza el nuestro?

En lo personal, el apagón no me molestó. Tengo muchas velas, y mi queso de cabra y zanahorias calentándose por unas horas no tuvieron malas consecuencias. De hecho, fue agradable desconectarme por un rato, en un ayuno digital, lejos de los medios. (Mi teléfono todavía tenía servicio, pero no lo uso para mucho.)

Estuve completamente divorciado de las noticias durante años cuando tenía veintitantos, mientras asistía a la facultad de naturopatía en el norte de California. Y el mundo siguió funcionando igual de bien pese a que yo estuviera desinformado. Luego, ya en mis cuarentas, viví a veces por semanas enteras completamente fuera de la red en Vermont, en una montaña, medio kilómetro más allá del final de la carretera de terracería que mantenía el pueblo, donde estaba el último poste eléctrico. Estaba aislado. Mi "entrada de coches", el viejo camino del pueblo que reabrí, subía por el bosque. En esas breves ocasiones en que necesitábamos electricidad (generalmente solo para hacer jugo de zanahoria o revisar mi correo) arrancábamos la planta eléctrica. Incluso en verano, el sótano era lo bastante fresco como para mantener la mayor parte de los alimentos. Si necesitábamos que algo estuviera realmente frío (latas de cerveza), lo metíamos al arroyo.

Mi buen amigo, a la vuelta por esa misma carretera, allá en Vermont, sí tenía electricidad y, como digo, yo solo estaba allá en el bosque una semana o dos como máximo cada vez (mi residencia principal era Connecticut). Pero fue tiempo suficiente y con la frecuencia suficiente como para apreciar la quietud de vivir fuera de la red, para volverme parte del silencio. Lo mismo me ocurrió el viernes por la noche mientras navegaba mi departamento a la luz de las velas y terminaba un artículo en mi laptop.

Quizá sea solo psicológico, pero creo que percibo cuando el campo eléctrico se detiene, cuando ya no está. Es como un zumbido silencioso que de pronto cesa, un cambio en la atmósfera, como un aroma.

Algunos aromas me transportan poderosamente, especialmente el aire fresco mezclándose con el aire interior, sobre todo si el aire interior está un poco cargado, como en nuestra cabaña del lago cuando yo era niño. Solía experimentar una sensación similar al entrar en mi casa revestida de cedro en Vermont después de que hubiera estado cerrada por una semana o más.

El viernes por la noche pasado, con el resplandor de las velas en mi cocina, mirando hacia el campo que comienza justo más allá de este borde norte del pueblo (la frontera donde se construyen las casas caras), el aire fresco entrando por una ventana abierta, sentí que estaba en Vermont o en la cabaña de mi familia en el Lago Terramuggus. Fue una sensación muy buena, muy rústica, que atribuyo a la brisa, a la ausencia del campo eléctrico y al subidón de dopamina por haber terminado el artículo.

De niño, en el lago, todo era perfecto. Era verano y podía echarme al agua. Cualquier domingo había tías, tíos y primos a montones, de ambos lados de la familia. Papá asaba filetes y elotes dulces. Había una hamaca tendida entre los árboles y sandía en la mesa de picnic.

Vermont también era perfecto. Estaba conectado con la comunidad por medio de mi compañero Chris. Tenía lo que él presumía que era "la mejor parcela de tierra de Vermont", 153 acres con arroyos, estanques y una geología asombrosa, incluyendo un acantilado de 90 pies, todo ello rodeado por decenas de miles de acres más de naturaleza salvaje.

Estar presente es no querer estar en ninguna otra parte. La riqueza, observó el rabino Hillel, tiene todo que ver con sentirse satisfecho. Recientemente he escrito sobre cómo nuestra conexión con los medios globalizados empeora nuestra relación con lo local. Demasiadas opciones conducen a la insatisfacción. Demasiadas posibilidades eclipsan lo que realmente es. Vivir fuera de la red, desconectarse del mundo moderno, de manera intencional o cuando la energía se va por un periodo prolongado, permite que se revelen otras conexiones, más verdaderas y más primarias. Es una especie de meditación.

El sábado al mediodía, cuando por fin regresó la luz aquí en San Luis Rey, admito que me sentí agradecido por el retorno del mundo moderno. Pero, como al volver a Connecticut desde Vermont, un poco de lo silvestre se quedó conmigo. Considerándolo todo, prefiero vivir aquí en la periferia.

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