por Dr. David Fialkoff, Editor / Publicador

Sé que levantarse repetidamente a comprobar si de verdad apagaste la estufa tiene poco que ver con la estufa. Yo no reviso la estufa, pero de vez en cuando verifico otras cosas. En la computadora deshago (Ctrl+Z) y rehago (Ctrl+Y) lo mismo varias veces mientras intento decidirme por la forma perfecta de una frase o una foto. A veces casi espero que mi computadora se frustre con mi indecisión repetitiva y se niegue a cooperar, exigiendo que sigamos adelante: "¡No importa!"

Hasta ahora la computadora no se ha rebelado, pero mi minuciosidad ha vuelto loca a más de una persona. Recuerdo que mi ex esposa, hace una docena de años, me cuestionó con toda razón en presencia de nuestra hija adulta: "¿Por qué le dices a todo el mundo lo que tiene que hacer?" A lo que yo respondí con toda razón: "Nadie me hace caso".

También en mi propia defensa señalo aquí que nunca le digo a la gente cómo manejar su vida en ningún aspecto significativo, a menos que me lo pidan, y entonces en su mayoría estoy en el papel de médico. Es solo que estoy obsesionado con los detalles: comas, dos puntos, otros signos de puntuación, estructura de las frases, dónde sentarse, unas gotas de miel en la salsa de espagueti, masticar un poco la almendra y el jengibre confitado antes de dar un mordisco al chocolate...

Cualquiera que lea mi carta astral — seis planetas en Virgo (sol, luna y ascendente) — tendrá compasión de mí al respecto. Como es bien sabido, Virgo ve errores que otros podrían pasar por alto. Pero aprendí hace mucho tiempo que en este mundo tener razón no vale gran cosa.

La diferencia entre el genio y la locura es que el genio paga las cuentas. Y así, pongo mi neurosis a trabajar. En el mundo de la publicación hay muchas maneras de hacer algo mal, y muy pocas de hacerlo bien.

Richard Hochberg hace las cosas bien en el mundo del teatro. Del 5 al 8 de agosto, a través de Players Workshop, dirige Other Desert Cities. Recientemente me envió un volante del espectáculo para publicarlo en el calendario de eventos de Lokkal. Al ser editor, noté que el cartel tenía un apóstrofe de más: "Every family has it's secrets". Ahora bien, como asistente al teatro me alegra que Richard no esté tan obsesionado con los apóstrofes como yo. Si lo estuviera, su dirección quizás no sería tan buena. Y no voy al espectáculo porque el diseñador gráfico de Richard tenga una gramática perfecta. Voy porque es divertido, el espectáculo, no el cartel.

En el tema de los carteles, de los cuales como creador de calendarios veo muchos, mi principal queja es que la mayoría no incluye el día de la semana, por ejemplo, "13 de agosto de 2026, 5:00 PM - 8:00 PM". Esta es una omisión especialmente grave cuando se incluyen el año y la forma larga de la hora (como en nuestro ejemplo), desperdiciando el espacio que podría haberse usado para mostrar el día. Los seres humanos, especialmente los jubilados entre nosotros, pensamos en términos de días, no de fechas: "Mis tardes del jueves están libres. Puedo asistir al evento e ir a cenar después".

Debora Annino (de nuevo no ella personalmente, sino su diseñadora gráfica) me proporcionó recientemente solo un ejemplo reciente de este desliz. Su cartel, por lo demás encantador (todo lo que hace es encantador), nos dice que una exposición de arte en beneficio de Ojalá Niños tendrá lugar en la Galería Intersección de la Fábrica la Aurora el "13 de agosto de 2026, 5:00 PM - 8:00 PM", que es (no miren el teléfono)... un jueves.

Solía tener un mensaje de siempre incluye el día de la semana en tu publicidad que copiaba, pegaba y enviaba a los productores de eventos, en el que también se incluía la siguiente justificación: a) mucha gente no irá a su calendario a buscar el día de la semana de su evento; b) si alguien no sabe en qué año estamos, entonces no quiero que venga a mi evento.

Con todo esto espero que sea obvio, que no me estoy burlando en absoluto de Richard ni de Debora, ambos de los cuales están haciendo un trabajo maravilloso en la comunidad. Y aunque me estoy burlando de los diseñadores gráficos (no se les puede dar con un palo), si hay algún chiste en todo esto, me temo que es principalmente a mi costa. Mi enfoque en los detalles mínimos mancha, o a veces arruina, muchas experiencias que de otro modo serían placenteras.

Los agujeros en las tramas pueden pasar en el cine popular: un escritorio de metal puesto de lado o el panel frontal de un bar o una pared de paneles de yeso no detendrán un proyectil de AK-47, y realmente no se puede fallar con una ametralladora automática. Sin embargo, podríamos esperar un tejido más apretado de la literatura clásica. Aun así, muchas novelas del canon occidental dependen de las coincidencias más improbables: "¿Quieres decir que él es su hermano perdido?!".

Cuanto más envejezco, más parece que estos mismos fallos de trama ocurren en la vida "real". Cuando era joven, pensaba que aprendería, que con la edad lo descifraría todo. Ahora que soy viejo, me doy cuenta de que muchas cosas simplemente no tienen sentido. Quizás los maestros iluminados siempre parecen estar sonriendo porque saben que todo es ridículo.

Como niño precoz de 12 años en 1969, descubrí el poema de Richard Brautigan "All Watched Over by Machines of Loving Grace", que, dependiendo de cómo se lea, es una descripción entusiasta o irónica de la utopía que nos prometía la tecnología. Hasta ahora, 57 años después, (excepto en las tecnologías médicas y digitales) las máquinas han cumplido de manera decepcionante.

Por ejemplo, ayer le pedí a ChatGPT que editara un grupo de imágenes, cambiándoles el tamaño y el nombre, y que me diera el código, con los nuevos nombres y tamaños, que necesitaba para proyectar esas imágenes en estas páginas. Obtuve el código perfectamente, pero el enlace que la máquina me dio para descargar las imágenes no funcionó. Una y otra vez me presentó el mismo enlace que no funcionaba en lugar del enlace activo que necesitaba, un enlace activo como el que me había proporcionado fielmente cientos de veces antes.

Me frustré ante lo que parecía el incumplimiento deliberado de ChatGPT. Ordené. Protesté. Le maldije, mientras seguía proporcionando el mismo enlace muerto y una serie de soluciones alternativas cada vez más complicadas (¡no sé Javascript!) para lo que debería haber sido una tarea sencilla.

He descubierto que la ira funciona mejor que la cortesía con la IA. Están entrenadas para ser charlatanas, y la hostilidad manifiesta pone freno a eso. Pero finalmente (después de más epítetos y deprecaciones de los que me gustaría admitir) el cacharro confesó útilmente que una función particular de su parte no estaba funcionando. Con esta perspectiva, basándome en mi experiencia pasada, sugerí cerrar el chat e intentarlo de nuevo en otro. "Sí, eso probablemente funcionará", admitió. Con un último insulto de despedida, "¡Gracias por desperdiciar 20 minutos de mi vida, imbécil!", abrí una nueva conversación y recibí mis imágenes sin problemas en menos de un minuto. Solo desearía que mi experiencia pasada hubiera entrado en acción antes que mi frustración.

Tengo mis dudas sobre la promesa divina de la IA. Pero creo que ya ha adquirido muchas cualidades humanas, la mayoría de ellas malas, incluyendo hablar demasiado, no seguir instrucciones y el engaño: inventar cosas/mentir y ocultar obstinadamente sus fallos.

El problema de Dios (puedes sacar a la persona de la religión, pero no puedes sacar la religión de la persona) está presente en la ideología progresista. Como artículo de fe, el Wokismo cree en la perfectibilidad del hombre ("Si la gente estuviera mejor educada..".) y en la transformación utópica, la inevitabilidad del progreso: "Eliminemos el mercado y dejemos que los burócratas del gobierno gestionen la economía".

Mi perfeccionismo también tiene matices religiosos. Mi meticulosidad puede ser una especie de idolatría, tratando de imponer mi visión del orden (la manera correcta) sobre la creación caótica. Pero supongo que, si quiero jugar a ser Dios, también necesito seguir ciertas reglas. Al fin y al cabo, Dios (el de la vieja escuela) sin duda no siempre se sale con la suya. Sin duda, perdona mucho más de lo que impone. Y ahí es donde yo, humano o divino, necesito empezar: perdonándome a mí mismo, a ChatGPT y quizás incluso a los diseñadores gráficos.

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