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7 de junio 2026
Este relato es ficticio. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, es completamente involuntario y fortuito.
por Dr. David Fialkoff, editor / publicador
La coronación del rey Carlos siguió la antigua ceremonia de coronación de los reyes de Israel. El aceite utilizado para ungir al monarca, el momento más sagrado y teológicamente significativo de la coronación, fue consagrado en Jerusalén, profundizando la conexión con la tradición bíblica.
La coronación fue muchas cosas para mucha gente. Pero para los verdaderos creyentes, y ciertamente para quienes participaron más de cerca en ella, fue magia ritual, una ceremonia mágica en toda regla, cuya intención y acción transformaron espiritualmente a Carlos.
No soy realmente monárquico. Y reconozco que la cosmovisión materialista dominante deja poco espacio para la magia, el espíritu o los reyes. La manera de pensar predominante hoy, la filosofía posmoderna, lo reduce todo a relaciones de poder; que se condenen el amor, los ideales y la moral. Capturados por este nihilismo, los departamentos universitarios de literatura inglesa enseñan hoy las grandes obras literarias únicamente como vehículos para afirmar la dominación de un grupo sobre otro, glorificando a quienes ostentan el poder. Ver aquella ocasión real como propaganda —parafernalia, pompa y circunstancia destinadas a oprimir a las masas— es la versión cínicamente racional. Pero a mí me interesa la historia, tanto la de la gran literatura como la de la coronación de reyes y reinas.
Y si lo que se pretende es impresionar a las masas, ¿por qué organizar las cosas de modo que la unción del monarca, el momento más sagrado y teológicamente significativo de la coronación, quedara oculta, al margen del pueblo, protegida como estaba de las cámaras de televisión por un dosel sostenido por cuatro Compañeros de la Orden de la Jarretera? ¿No causaría mayor impresión ver al Arzobispo de Canterbury usar la Cuchara de la Coronación, la pieza más antigua conservada de las Joyas de la Corona, datada en el siglo XII, para ungir a Carlos en las manos, el pecho y la cabeza con aceite sagrado, siguiendo la antigua ceremonia de la investidura de los reyes de Israel?
Cada sábado participo en una pequeña ceremonia mágica propia, igualmente no televisada. El servicio religioso de la sinagoga ortodoxa de hoy, también basado en la antigua práctica ceremonial hebrea, refleja y sustituye a los servicios que tuvieron lugar en el Templo de Jerusalén. Los judíos creen en la magia, sobre todo los verdaderos creyentes, los cabalistas. Pero no hace falta estar versado en lo místico; basta con asistir y mantener los ojos abiertos para darse cuenta de que el servicio de oración judío es una ceremonia precisa, que posee una etiqueta detallada que rige cada paso, incluyendo, en sentido completamente literal, la manera de dar cada paso.
Naturalmente, no todos los que asisten a la sinagoga son conscientes del misticismo ni de la etiqueta que ello conlleva. Y esto está bien, porque la intención, es decir, la oración sincera, más allá de la forma y las normas, es el componente más importante del servicio. Sin embargo, según el pensamiento ortodoxo (dos judíos, tres opiniones), si se puede ofrecer la oración sincera dentro de la forma y las normas tradicionales, teniendo presentes las cosas prescritas y proscritas, tanto mejor. Pues, como suele ocurrir, cuando se entiende el contexto, los detalles cobran mayor significado.
Hipervigilante, rayando en lo obsesivo, ligeramente místico como soy, me encuentro completamente en mi elemento entre los pormenores ceremoniales del servicio sinagogal, sobre los cuales se han escrito libros tanto prácticos como místicos. Dado que pienso en exceso, mareándome con un caleidoscópico abanico de perspectivas mentales sobre cualquier cosa que pueda importar en algún sentido, me reconforta estar en un entorno donde todo importa. Excesivamente preocupado por hacer las cosas correctamente, la sinagoga, donde existe de verdad una manera correcta de hacer las cosas, es uno de los lugares donde mi pensamiento compulsivo encuentra hogar. (La edición también lo es).
Por supuesto, no todos somos iguales. La sinagoga es una carpa amplia. Ven a rezar, tanto o tan poco como quieras, a tu manera, y te sentirás muy cómodo, encontrarás un hogar. No obstante, si participas activamente en la ceremonia colectiva, por ejemplo cuando eres llamado a la Torá mientras se lee, es posible que se te guíe con amabilidad en la etiqueta adecuada. La congregación que se reúne y funciona como una sola magnifica el efecto mágico. Como en cualquier juego en equipo, hay ciertas reglas.
Habiendo asistido a la sinagoga dos veces al día durante siete años, y luego dos veces por semana durante otros veinte, y siendo amante de los detalles, estoy bien versado en las reglas opcionales y esenciales de la sinagoga, en la etiqueta del servicio de oración judío. En Connecticut, aunque en su momento me avergonzó, un hombre muy erudito me llamó el "rabino auxiliar" de aquella congregación.
Aquí también, en San Miguel, me gusta mantener a la gente en la misma página. Siendo en este sentido como un "hermano mayor", cuando se me anima a ello, asesoro a ciertos miembros receptivos "más jóvenes", personas más nuevas en el judaísmo ortodoxo, sobre cómo mejorar y enriquecer su observancia ceremonial, y recibo mucho mucha retroalimentación (feedback) positiva por hacerlo.
Todas las tradiciones espirituales coinciden en que la acción meditativa es el objetivo. La intención, kavanagh en hebreo, es el elemento místico principal, que transforma lo mundano en sagrado y eleva lo sagrado a un nivel superior. Lo que uno cree que está ocurriendo, está ocurriendo, al menos para uno mismo; entonces, ¿por qué no mejorar la manera en que uno piensa sobre lo que está ocurriendo?
Recientemente, sentado junto a otro congregante, hice precisamente eso, tras el evento. Inclinándome y susurrándole al oído, aconsejé a B. que en el futuro tomara el camino más corto hacia la plataforma central cuando fuera llamado a la Lectura de la Torá, "porque estás ansioso por llegar". Un momento después, él se volvió hacia mí y en voz baja sugirió con perspicacia y acierto: "Y cuando regreses de la Torá a tu asiento debes tomar el camino más largo, porque no quieres marcharte".
Continuando mi susurro, felicité calurosamente a B. por su deducción. De nuevo, con voz algo más alta, me dijo: "Mi esposa siempre me enseña cosas [sobre la ley y la etiqueta judía]. Ahora tengo algo que enseñarle a ella. Y por eso me dará un beso".
Aquí está el problema. La conversación de B., tan suave e inobstrusiva como era, llamó la atención de otro miembro de la congregación, X. X., que nunca pierde la oportunidad de contradecirme o "corregirme", me mandó callar varias veces mientras B. y yo sosteníamos ese intercambio tan significativo, tan sentido, tan breve, que nadie más que X. ni siquiera notó. Más tarde, B. me observó: "Fue extraño porque yo era quien hacía ruido, y X. te mandaba callar a ti".
La ironía es que X. desconoce en gran medida toda la etiqueta sinagogal. En cambio, su comportamiento en esa casa de oración está regido, de manera inapropiada, por una formalidad social muy rígida y ajena a lo judío. La ironía se multiplica en que, con más de un diagnóstico psiquiátrico, incluyendo el Trastorno por Déficit de Atención, a X. le cuesta mantener la atención en cualquier asunto, y más aún en uno de juego intrincado. No me malinterpreten, algunos de mis mejores amigos tienen diagnósticos psiquiátricos. Pero, a diferencia de X., ellos no me dicen cómo debo comportarme.
La ironía se profundiza aún más en la hostilidad compulsiva de X. hacia mí es antitética a la unidad, a la buena camaradería que hace a una congregación. Su agresividad contrasta marcadamente con la unidad que está en el corazón de la espiritualidad. Es una perversión, un ennegrecimiento de la buena magia que es la oración comunitaria.
Un episodio en que se burlaba de mí repetidamente mientras llevaba la Torá, incluso al pasármela para ser colocada en el arca (un pequeño armario ceremonial), sigue apareciendo ante mí como particularmente satánico. Su brujería, pues eso es lo que fue, lanzó un hechizo sobre mí, perturbándome durante días, semanas y meses, dentro y fuera de la sinagoga, hasta el punto de que dejé de asistir.
Al hablar de la situación, el rabino mencionó que algunas personas con Trastorno por Déficit de Atención crean drama porque el drama les proporciona algo grande y ruidoso en lo cual concentrarse. Quizás sea así de simple. Tras las súplicas y las seguridades del rabino de que las cosas serían diferentes, después de un par de meses de ausencia, regresé.
La mala noticia es que las cosas no cambiaron. La buena noticia es que yo sí. Ahora me alejo físicamente más y psicológicamente más aún de mi camino para evitar a X. Ahora, cuando me confronta, levanto mi guardia, protegiéndome de la incoherencia destructiva de la que él mismo es claramente la principal víctima.
Todavía me entristece, pero ya no espero ser comprendido por él. Me es más querido que algún loco callejero, pero pertenece a la misma categoría. Si X. no quiere ser amistoso conmigo, si no me permite serlo con él, al menos puedo ser mejor amigo de mí mismo.
A lo largo de mi dificultad con X., no he dejado de recordar una historia jasídica sobre la humildad:
