por Dr. David Fialkoff, Editor

Ayer respondí al pregón del vendedor ambulante fuera de la ventana de mi oficina, sin saber muy bien qué era lo que vendía. Después de levantarme de mi escritorio, cruzar el patio delantero y abrir la puerta/reja de la calle, el hombre, con su sombrero campesino de paja y una caja de leche colgada en bandolera del hombro, ya iba calle abajo, un trecho adelante. Cuando le grité "Buenas tardes", se volvió y me devolvió el saludo. Cuando le pregunté qué vendía, ya caminando hacia mí, levantó un litro de miel y respondió con orgullo: "Miel".

La gente adultera la miel. El jarabe de maíz tiene el mismo color, es igual de dulce, y docenas de veces más barato de producir. La miel cruda, auténtica, se cristaliza en pocas semanas. Pero, como descubrí después de invitar a este vendedor a la sombra del patio, la suya seguía toda líquida.

Cuando le dije que me preocupaba comprar jarabe de maíz, protestó, al parecer con sinceridad, que la suya era pura. Luego me mostró otros productos de abeja que tenía a la venta, polen y propóleo, sacándolos de su caja de leche, como evidencia para respaldar su autenticidad.

Cuando le pregunté si había alguna manera de determinar la pureza de la miel fresca, sin cristalizar, admitió que no la había. Aun así, tenía toda la apariencia de ser un apicultor del campo. Y el pícaro que llevo dentro me dijo que, si fuera tan bueno disimulando, estaría jugando un juego más lucrativo, estafando a la gente con artículos de mayor valor.

Como mi propia provisión de miel cruda estaba muy baja, le pregunté su precio. Lo pensó un segundo y dijo: "$220", añadiendo que el polen costaba $300 y el propóleo $400. En "modo de regateo", yo simplemente repetí: "$300 y $400", y me quedé callado. Supongo que él también estaba en modo de regateo, porque entonces se ofreció a dejarme el polen y el propóleo juntos por solo $600.

Entonces cambié de tema, preguntándole si podía ofrecerle un vaso de agua. "Sí", respondió, muy agradecido por mi cortesía, y entré a la casa a buscar eso y mi dinero.

Estamos en plena temporada de fiestas judías. El Año Nuevo, el Día del Arrepentimiento, la Fiesta de los Tabernáculos y el Regocijo de la Ley, todas caben en este período de 21 días. Hace una semana, en la sinagoga, en la mesa del kidush (el refrigerio que se sirve después de los servicios matutinos de oración), el rabino contó una historia:

Al contar la historia, el rabino exhortaba a los que estábamos alrededor de la mesa a ser como el rabino Shimón bar Yojái y su cuñado, Reish Lakish, quienes no dejaron que su arrepentimiento por sus fallos pasados (dejar morir al hombre) les impidiera seguir adelante con sus buenas obras (darle un entierro digno).

Esa lección resonó en mí, pues todavía, con regularidad y sin causa próxima alguna, simplemente de la nada, siento vergüenza (o al menos bochorno) por ciertas cosas malas (o al menos tontas) que he hecho, algunas incluso hace 50 años.

Como nota al margen, siguiendo la tradición judía, consagrada por el tiempo, de hacer preguntas, ahí en la mesa le pregunté al rabino: "Si el hombre tenía una bolsa llena de monedas, ¿entonces por qué murió de hambre?". Sin perder un segundo, el rabino respondió: "Hay gente así. Yo mismo conozco a un hombre rico que anda por ahí como un pordiosero". Y, da la casualidad, que yo también.

Tengo un amigo que, aunque ya es rico, sigue dedicado por completo a su exitoso negocio. Pero le cuesta mucho trabajo gastar dinero en sí mismo. Durante años le he insistido en que tiene que cuidarse mejor nutricionalmente, aunque solo sea para mantener su tremenda ética de trabajo. Le he dicho repetidamente: "Puedes hacer trabajar duro al caballo, pero después tienes que darle un poco más de avena al final del día" y "Considéralo una inversión; si te mantienes sano, entonces ganarás más dinero".

Mi insistencia contra el descuido de mi amigo hacia sí mismo se ha vuelto más urgente últimamente, ya que recientemente le diagnosticaron cirrosis, secundaria a una infección de hepatitis C que contrajo hace décadas. Cuando le conté la historia talmúdica del rabino, con la intención de que le sirviera de paralelo esclarecedor para su propia vida, su única pregunta fue: "¿Y qué hicieron los rabinos con la bolsa de oro?"

El animismo es la creencia de que todo en el mundo está vivo, que todo tiene alma, sustancia espiritual: tu mascota, tu sombrero favorito, una planta, un cristal, una pintura, una canción... El animismo fue la filosofía dominante en todas partes hasta el surgimiento del materialismo científico en los últimos siglos. El materialismo sostiene que todo es materia muda, inerte, y que incluso las células vivas no son más que el resultado de errores sin sentido, mutaciones al azar. (Esto contrasta con el Idealismo, que sostiene que existen patrones universales básicos que la vida y la materia siguen).

La conciencia misma, nuestra ventana hacia lo anímico, era considerada por el materialismo como una ilusión, un mero epifenómeno de la actividad eléctrica del cerebro. Pero, en la última década más o menos, nuestra realidad más primaria e íntima... nuestra mente, se ha convertido en objeto de estudio científico. Aun así, ahora, con la puerta científica hacia la conciencia apenas entreabierta, podemos recurrir a la sabiduría antigua para visualizar lo que hay del otro lado del umbral.

Nuestras conciencias, nuestras almas, nuestros yoes, revelan los místicos, son vapores de agua que se elevan desde la Mente Cósmica oceánica para formar nubes, las cuales luego caen de nuevo como lluvia hacia ese mar universal y colectivo. A pesar de nuestra necesidad de aparentar (ante nosotros mismos y ante los demás) ser seres independientes, nuestra gota nunca está realmente fuera de contacto con su fuente divina y oceánica.

Tuve un sueño, hace unos años, en el que mi padre me decía: "Cuida mejor a la ayuda". Desperté entendiendo que, con "la ayuda", papá no se refería solo a mi cuerpo físico (en contraste con mi conciencia/alma), sino a mi encarnación entera, mi yo cotidiano, egocéntrico, aquel que creo ser. Papá me animaba a perdonar mi pasado vergonzoso, bochornoso, tal como los rabinos de la historia talmúdica perdonaron el suyo. Me animaba, igual que yo animo a mi amigo rico, a cuidar mejor al caballo que tira del carro.

Hijo obediente que soy, he ido entrando poco a poco en esta soltura. Y ahí, cuando estaba dentro de mi casa sirviendo un vaso de agua para el apicultor, decidí redoblar la apuesta y darle también un poco más de nutrición especial al caballo al que tan a menudo hago trabajar tan duro. Ahí, llenando el vaso del apicultor, tomé la decisión de comprar no solo la miel, sino también el polen y el propóleo. (Ahora, editando este artículo, voy a levantarme a tomar una cucharadita de cada uno).

Momentos después, todavía adentro, estaba escarbando en mi "bolsa de oro", debatiendo cuánto ofrecerle al apicultor, calculando las denominaciones exactas. (Siempre es mejor mostrar el efectivo). Entonces concluí que no debía regatearle el precio al hombre, que él necesitaba esos pesos más que yo.

El Undécimo Mandamiento para los judíos es: "No pagarás precio de lista". Pero es temporada de fiestas y, en el análisis final, el más anímico de todos, no somos más que gotas de lluvia cayendo de vuelta al mar.

**************

Dr. David Fialkoff ejerció la homeopatía y la medicina natural como médico naturópata titulado durante 25 años. Ahora se dedica a sanar a la sociedad: construyendo comunidad y fortaleciendo la economía local mediante el fomento de un internet local. "Facebook y Google ganan su dinero vendiendo anuncios junto a nuestro contenido. Nosotros podemos crear nuestra propia red social y nuestro propio motor de búsqueda para nuestra propia comunidad local, y mantener las ganancias circulando aquí en San Miguel".

Descubre Lokkal: Misión

Visita la red social de SMA

Contact / Contactar